Vor dem Aufbruch

Sie ist eine Abenteurerin in Filzlatschen, nicht hier und nicht richtig dort. Ihr Leipzig ist das Wohnzimmer der Nation, ein behäbiger Literatursalon, in dem verstaubtes Kabarett voller Klischees dargeboten wird.

Fettbemme einsfuffzig. Hier können Sie noch in D-Mark bezahlen. Ob wirklich noch jemand einen Sparstrumpf voller Markstücke unterm Bett hat?

Leipzig ist ein Ort für politisch korrekte junge Familien. Das Kind geht in den Waldkindergarten, die Pastinaken kommen vom Biobauern, und wer krank ist, geht erstmal zum Heilpraktiker. Spirituell interessierte können sich zwischen 20 Sorten Yoga entscheiden, es sei denn, sie fühlen sich doch mehr zur Tanztherapie im Rauchfrei-Cafe hingezogen. Das ist gerade Mode. Oder liegen die Flyer nur deshalb überall herum, weil niemand hingeht?

Leipzig ist kein Platz für Singles. Leipzig ist ein Ort zum Ankommen. Wer seinen Platz noch nicht gefunden hat, braucht hier nicht zu suchen.

Ihre Wohnung ist eine Oase. Hier herrscht ein ständiger Kampf zwischen Ordnung und Chaos. Wer sie besucht, vergisst die Scham über den eigenen Staub in den Ecken. Es gibt Wichtigeres. Bei ihr trinkt man den weltbesten Kaffee, und ihre Suppen können Leben retten.
Es ist oft still bei ihr. Der Lärm des Lebens bleibt draußen auf der Straße. Die Katze schnurrt in der Ecke, eng zusammengerollt und friedlich. Ein schöner, großer Kater mit gemütlicher Wesensart.

Wie der Herre, so's G'scherre, grinst sie mich an.

Diese Stille. Was macht sie eigentlich den ganzen Tag? Ich stelle mir vor, wie sie in ihrem Sessel den ersten Kaffee trinkt. Zum Arbeiten hat sie den größten Schreibtisch der Welt - die ganze Stadt. Mit Zettel und Stift sitzt sie im Zoo und schaut den Zebras nach, sie wandert durch den Park und verbringt Stunden im Cafe.
Es zieht sie nach draußen. Ein Zuhause kann man nur schätzen, wenn man viel unterwegs ist - genau wie das Unterwegssein ein Basislager, eine Heimat braucht, wohin man zurückkehren kann.

Ihr Basislager, ihre Heimat, ihr Rückzugsort: Ein kleines, helles Zimmer von kühler Klarheit oder sonniger Wärme, je nach Wetterlage. Hier steht das Bett, Platz des himmlischen Friedens. Ein schlichter Schreibtisch steht daneben, darüber ein Regal. Hier geht sie in sich, hier kommt sie zu sich. Hier betritt sie die Welt ihrer Erinnerungen. Der ganze Jakobsweg ist hier, in Briefen, Büchern, Fotos, Aufzeichnungen. Eine Tür, die immer offen ist.

Hier sitzt sie oft und träumt von neuen Abenteuern, von der Liebe und vom Glück. Die Wanderschuhe stehen schon bereit.


> Dieser Text entstand im Oktober 2007 in Leizig bei einer Schreibwerkstatt mit Ingeborg Woitsch zum Thema Übergänge.

"Die Welt ist nicht ein Fenster, die Welt ist ein Spiegel"

Unter dieser Überschrift waren die Teilnehmerinnen eingeladen, zu untersuchen, inwieweit sie anhand ihrer näheren und ferneren Umgebung (mein Zimmer - meine Wohnung – mein Viertel –
meine Stadt) ein Bild von sich selbst skizzieren können.

Wo gibt es Parallelen?
Was gefällt mir, was nicht?
Was habe ich mir selbst ausgesucht, wo bin ich "reingeraten"?
Wie passt die Geschwindigkeit meiner Umgebung zu mir?
Finde ich eher Offenes oder Beschützendes?
Ist meine Wohnung ein- oder "ausladend"?